La piel en primavera: El heroísmo de lo cotidiano
Orlando Mora
Una lástima que una película
colombiana tan valiosa como La piel en
primavera haya tenido en Medellín un
estreno tan pobre, con un lanzamiento en solo tres salas del circuito
alternativo. Sin conocer qué otros
títulos de calidad puedan ser presentados en el transcurso del año, es
indubitable que esta obra de Jennifer Uribe está llamada a ocupar un puesto de privilegio
en el listado del cine nacional del 2024.
Uribe es antioqueña y no suena
descaminado suponer que tras el carácter
realista de su trabajo ronda la
influencia bienhechora de Víctor Gaviria, el director que enseñó a girar la
cámara hacia los barrios populares de Medellín con una mirada distinta, sincera
y respetuosa, acercándose a sus personajes sin paternalismos ni juicios
morales.
Creo recordar que alguna vez
Fernando González habló de lo grave que resulta una generación sin maestros, que sirvan como referencia y punto de partida
para que los nuevos creadores crezcan y encuentren sendas que enriquezcan la
herencia recibida. Uribe ha cumplido con ese destino, ya que el realismo que
ensaya en La piel en primavera agrega cosas que no estaban en Gaviria,
destacándose en especial su acercamiento a un personaje popular, pero que no
pertenece a la marginalidad de interesa al director de Rodrigo D no futuro. Sandra es una mujer sin ningún perfil
especial, que cumple con el heroísmo de una cotidianidad sin brillo, asumiendo
la vida diaria como una tarea que se atiende sin quejas y sin celebraciones
especiales.
La protagonista habita en un
barrio popular de Medellín, ejerce el oficio de vigilante y tiene un hijo
adolescente del que en razón de su edad debe estar pendiente. La película a lo
largo de buena parte de su metraje se ocupa en seguir los pequeños incidentes
que a Sandra le ocurren, desde sus días en el trabajo, las amistades que el nuevo lugar le depara, la relación que establece con Ramiro, el conductor de un bus en que con
frecuencia se transporta, es decir, nada relevante, sin los giros dramáticos de
ruptura que los manuales de guion aconsejan.
En La piel en primavera queda claro desde la primera escena que el
filme quiere narrar la cotidianidad de
la vida de una mujer sin atributos, salvo la manera natural como atiende los retos
de una existencia que lleva sin sobresaltos. A Sandra no le ocurre nada
especial, simplemente atiende el día a
día y con ocasión de un cambio de puesto de trabajo conoce a un grupo de amigas
con las que establece una complicidad amable, y también vive un romance que le recupera deseos que la dura
rutina había acallado.
Lo importante es que Jennifer
Uribe consigue construir un universo
dramático gracias a las virtudes de una puesta en escena a contracorriente de
los gustos que hoy dominan y en los que
a cada plano debe corresponder una acción, lo que obliga a su brevedad y a su
multiplicación, tratando de otorgar un ritmo que impida que el voluble espectador cambie de canal. Los planos de la directora
son en cambio largos y no apuntan a concentrarse solo en hechos, dando a las
situaciones un tiempo interior que nos las devuelve en su integridad. En ese
sentido me parece que Uribe se encuentra más cerca a paradigmas de cierto cine de los años sesenta, en los que la cámara
recogía y daba significación a momentos en lo que aparentemente nada sucedía.
Ese tratamiento se torna visible
en la primera secuencia, en la que se dedican varios minutos simplemente a registrar el recorrido
del bus que lleva a Sandra a su nuevo trabajo, dando cuenta de las imágenes y
los sonidos de una ciudad ruidosa y congestionada. Escenas como el encuentro de
ella con Ramiro en las escaleras del centro comercial o la del reclamo del hijo porque
se está pintando los labios están resueltas con la inventiva y la sutileza
suficientes para garantizar que estamos en presencia de una auténtica directora.
En una escena clave de la película,
una de sus amigas le pregunta a Sandra si tiene esposo, novio o machucante, y
ella responde que no dispone de tiempo. Sin
embargo, suceden en su cotidianidad pequeñas
cosas que le permiten recuperar sensaciones
y emociones casi olvidadas, en una especie de redescubrimiento que, sin
embargo, no la convierten en una mujer lúcida. Hay una opacidad en su vida que
seguramente se mantendrá y de allí mi distancia
con la parte última de la película, en la que luego de la fiesta de los
choferes a la que Ramiro la invita, hay
un quiebre narrativo que desorienta, ya que no se sabe qué ha sucedido en el lugar, dónde ha ido Ramiro y
qué ha pasado con la niña a la que Sandra cuidaba.
Sospecho que esa ruptura obedece
a la intención de la directora de otorgar a las nuevas experiencias de Sandra el carácter de una liberación, algo que
corresponde más a una idea del guion que a una evolución lógica del personaje.
Ese explica un final con un evidente carácter asertivo y de tesis, con el plano de
Sandra que se desnuda en la azotea de su casa, a punto se supone de empezar una
nueva vida.
Hay sinceridad y verdad en La piel en primavera, una obra en que se nos habla del mundo femenino con fina
sensibilidad, contando con el apoyo de un equipo técnico y creativo
fundamentalmente de mujeres y con la actriz Alba Liliana Agudelo en un trabajo discreto
y eficiente. Sin duda, una de las operas
primas más prometedoras en mucho tiempo.
La piel en primavera: El heroísmo de lo cotidiano
Orlando Mora
Una lástima que una película
colombiana tan valiosa como La piel en
primavera haya tenido en Medellín un
estreno tan pobre, con un lanzamiento en solo tres salas del circuito
alternativo. Sin conocer qué otros
títulos de calidad puedan ser presentados en el transcurso del año, es
indubitable que esta obra de Jennifer Uribe está llamada a ocupar un puesto de privilegio
en el listado del cine nacional del 2024.
Uribe es antioqueña y no suena
descaminado suponer que tras el carácter
realista de su trabajo ronda la
influencia bienhechora de Víctor Gaviria, el director que enseñó a girar la
cámara hacia los barrios populares de Medellín con una mirada distinta, sincera
y respetuosa, acercándose a sus personajes sin paternalismos ni juicios
morales.
Creo recordar que alguna vez
Fernando González habló de lo grave que resulta una generación sin maestros, que sirvan como referencia y punto de partida
para que los nuevos creadores crezcan y encuentren sendas que enriquezcan la
herencia recibida. Uribe ha cumplido con ese destino, ya que el realismo que
ensaya en La piel en primavera agrega cosas que no estaban en Gaviria,
destacándose en especial su acercamiento a un personaje popular, pero que no
pertenece a la marginalidad de interesa al director de Rodrigo D no futuro. Sandra es una mujer sin ningún perfil
especial, que cumple con el heroísmo de una cotidianidad sin brillo, asumiendo
la vida diaria como una tarea que se atiende sin quejas y sin celebraciones
especiales.
La protagonista habita en un
barrio popular de Medellín, ejerce el oficio de vigilante y tiene un hijo
adolescente del que en razón de su edad debe estar pendiente. La película a lo
largo de buena parte de su metraje se ocupa en seguir los pequeños incidentes
que a Sandra le ocurren, desde sus días en el trabajo, las amistades que el nuevo lugar le depara, la relación que establece con Ramiro, el conductor de un bus en que con
frecuencia se transporta, es decir, nada relevante, sin los giros dramáticos de
ruptura que los manuales de guion aconsejan.
En La piel en primavera queda claro desde la primera escena que el
filme quiere narrar la cotidianidad de
la vida de una mujer sin atributos, salvo la manera natural como atiende los retos
de una existencia que lleva sin sobresaltos. A Sandra no le ocurre nada
especial, simplemente atiende el día a
día y con ocasión de un cambio de puesto de trabajo conoce a un grupo de amigas
con las que establece una complicidad amable, y también vive un romance que le recupera deseos que la dura
rutina había acallado.
Lo importante es que Jennifer
Uribe consigue construir un universo
dramático gracias a las virtudes de una puesta en escena a contracorriente de
los gustos que hoy dominan y en los que
a cada plano debe corresponder una acción, lo que obliga a su brevedad y a su
multiplicación, tratando de otorgar un ritmo que impida que el voluble espectador cambie de canal. Los planos de la directora
son en cambio largos y no apuntan a concentrarse solo en hechos, dando a las
situaciones un tiempo interior que nos las devuelve en su integridad. En ese
sentido me parece que Uribe se encuentra más cerca a paradigmas de cierto cine de los años sesenta, en los que la cámara
recogía y daba significación a momentos en lo que aparentemente nada sucedía.
Ese tratamiento se torna visible
en la primera secuencia, en la que se dedican varios minutos simplemente a registrar el recorrido
del bus que lleva a Sandra a su nuevo trabajo, dando cuenta de las imágenes y
los sonidos de una ciudad ruidosa y congestionada. Escenas como el encuentro de
ella con Ramiro en las escaleras del centro comercial o la del reclamo del hijo porque
se está pintando los labios están resueltas con la inventiva y la sutileza
suficientes para garantizar que estamos en presencia de una auténtica directora.
En una escena clave de la película,
una de sus amigas le pregunta a Sandra si tiene esposo, novio o machucante, y
ella responde que no dispone de tiempo. Sin
embargo, suceden en su cotidianidad pequeñas
cosas que le permiten recuperar sensaciones
y emociones casi olvidadas, en una especie de redescubrimiento que, sin
embargo, no la convierten en una mujer lúcida. Hay una opacidad en su vida que
seguramente se mantendrá y de allí mi distancia
con la parte última de la película, en la que luego de la fiesta de los
choferes a la que Ramiro la invita, hay
un quiebre narrativo que desorienta, ya que no se sabe qué ha sucedido en el lugar, dónde ha ido Ramiro y
qué ha pasado con la niña a la que Sandra cuidaba.
Sospecho que esa ruptura obedece
a la intención de la directora de otorgar a las nuevas experiencias de Sandra el carácter de una liberación, algo que
corresponde más a una idea del guion que a una evolución lógica del personaje.
Ese explica un final con un evidente carácter asertivo y de tesis, con el plano de
Sandra que se desnuda en la azotea de su casa, a punto se supone de empezar una
nueva vida.
Hay sinceridad y verdad en La piel en primavera, una obra en que se nos habla del mundo femenino con fina
sensibilidad, contando con el apoyo de un equipo técnico y creativo
fundamentalmente de mujeres y con la actriz Alba Liliana Agudelo en un trabajo discreto
y eficiente. Sin duda, una de las operas
primas más prometedoras en mucho tiempo.
Comentarios
Publicar un comentario